Querido abuelo

Querido abuelo, tus rasgos están cayendo en nuestras caras como cortinas de terciopelo; ojos elegantes de un afgano que representa a una tribu de una nación orgullosa. Nosotros heredamos eso. Y en mis sueños me conoces mejor que nadie. Me llamas en pashto, o quizás en Dari, o incluso en farsi, puedes hablar todos los idiomas. Había muy poco de ti pero mucho de ti en nosotros. Algunas tragedias dejan mucho amor atrás, y sé que mi padre te ama más de lo que podrías imaginar. E hizo todo su éxito con las lecciones que dejaste atrás. Abuelo, tu familia me llama 'ene' y es agridulce, como las semillas de una granada, porque desearía tener a todos mis tíos y tías, y a todos sus hijos aquí con nosotros. Le enseñaste a mi padre cómo migrar, cómo construir una casa en un país donde quiere enviarte de regreso de donde vienes. Pero eras cartógrafo, sabías que las fronteras son solo líneas de dibujo, no significa nada si tienes el encanto de un inmigrante. Mi abuelo, somos educados, con títulos de licenciatura, maestría, talentos y pasión. Como tú. Nunca aprendimos el idioma de nuestro padre, pero últimamente, tu idioma anhela ser pronunciado. Cada palabra es un poema. Cada oración es un proverbio. Y todas las letras líricas están llorando en silencio. Todavía estarías orgulloso, tu hijo lo volverá a aprender todo como una vieja canción de la infancia. Todavía llamamos a Afganistán por teléfono, seguimos enviando fotografías, y el viejo hermano de mi padre lo regaña por hablar mejor persa. Después de todo, él no es europeo. Querido abuelo, ¿leerías mi poesía cuando te encuentre en el cielo? ¿Pronunciarías mi nombre de la manera correcta? ¿Sabrías que te he buscado? ¿Sabrías que mi padre nunca dejó de mencionarte? ¿Sabrías que nunca te olvidamos?  Generaciones después, todavía éramos reyes leones.